Espacio Liminal del Soliloquio

2012-01-15T12:58:00.000-06:00

Underwater Carousel from Elena Kalis on Vimeo.

2012-01-10T23:46:00.000-06:00

Yo no te invité. Sal de mi cerebro.

2012-01-02T23:29:00.001-06:00

A PILLOW OF WINDS

A cloud of eider down

Draws around me

softening the sound.

Sleepy time, when I lie

With my love by my side

And she's breathing low,

And the candle dies.

When night comes down you lock the door,

The boot falls to the floor

As darkness falls,

the waves roll by,

The seasons change,

The wind is warm.

Now wakes the owl,

now sleeps the swan.

Behold a dream,

the dream is gone.

Green fields,

A cold rain is falling

Near the golden dawn.

And deep beneath the ground

The early morning sounds and I go down

Sleepy time in my life

With my love by my side

And she's breathing low,

And I rise like a bird

In the haze and the first rays touch the sky

And the night winds die.

2012-01-02T00:11:00.007-06:00

“Tal vez el amor fuera el enriquecimiento más alto, un dador de ser; pero solo malográndolo se podía evitar su efecto bumerang, dejarlo correr al olvido y sostenerse, otra vez solo, en ese peldaño de realidad abierta y porosa. Matar el objeto amado, esa vieja sospecha del hombre, era el precio de no detenerse en la escala, así como la súplica de Fausto al instante que pasaba no podía tener sentido si a la vez no se lo abandonaba como se posa en la mesa la copa vacía. Y cosas por el estilo, y mate amargo”

2011-12-27T20:46:00.000-06:00

... Como viajar de noche por carretera.

Oye, abuelo...

2011-11-30T12:38:00.002-06:00

Mi abuelo, en su vejez y enfermedad, pedía que lo trasladaran alrededor del país, de una propiedad a otra, cada tres o cuatro días. Apenas se instalaban abuela, enfermeros y familiares y él ya se iba.

Unos pensaban que estaba loco. Otros que revisaba el patrimonio o que no soportaba a los familiares ahí metidos. 

Sólo mi papá y yo sabíamos que sí, era todo eso pero más que todo, estaba huyendo. Era lo más obvio. Huía del tiempo, del dolor, del vacío, de él mismo.

No sabía a dónde ir, sólo quería irse lejos, lejos de su cuerpo.

Pobre abuelo, pobre humanidad.

¿Qué nos queda?

2011-09-20T14:50:00.000-05:00

¿Que les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?
¿Sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar/ abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan/ abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente.

M. Benedetti 

2011-08-30T14:00:00.002-05:00

Estoy buscándole un nombre, por costumbre, por tener cómo llamarle, pero nada me convence.

Me gustaría gritarle cuando la veo, cuando me acerco al borde y al vértigo, ahí está y me sonríe. ¿Se burla o me acompaña?

Es difícil buscarle nombre a tu cara, a tu sombra.

2011-08-30T13:36:00.002-05:00

Me escondo en mi cuarto, me escondo en el tuyo. Me escondo en la pantalla y en los audífonos, en llamadas perdidas.

Me escondo en la risa y las bromas, debajo de una montaña de quehaceres que no toco jamás. 
Me escondo en impulsos cortos, en eventos lejanos. En textos livianos y libros apilados.

En llamadas de auxilio simuladas. Me escondo en el sueño debajo de la almohada. En mentiras, muchas mentiras.
En la noche, me gusta esconderme en la noche. 

Me escondo, sólo me escondo.

Es-con-do..."escondo"... "ESCONDO"... ya no tiene sentido.

O Me! O Life!

2011-08-30T11:11:00.000-05:00

O me! O life!... of the questions of these recurring; 
Of the endless trains of the faithless—of cities fill’d with the foolish; 
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more
faithless?) 
Of eyes that vainly crave the light—of the objects mean—of the struggle ever
renew’d; 
Of the poor results of all—of the plodding and sordid crowds I see around me;
Of the empty and useless years of the rest—with the rest me intertwined; 
The question, O me! so sad, recurring—What good amid these, O me, O life? 

Answer.
That you are here—that life exists, and identity; 
That the powerful play goes on, and you will contribute a verse. 

Walt Whitman

Now There's That Fear Again

2011-08-28T17:27:00.000-05:00

Beautiful...

2011-08-09T11:05:00.000-05:00

2011-07-28T13:19:00.003-05:00

Que buen comercial.

2011-07-21T00:12:00.002-05:00

La frase debería decir: 

"La esperanza y el miedo son lo último que muere."

LAS CIUDADES ESCONDIDAS. 2

2011-06-26T09:45:00.000-05:00

La vida no es feliz en Raísa. En las calles la gente camina torciéndose las manos, regaña a los niños que lloran, se apoya en los parapetos del río con las sienes entre los puños, por la mañana despierta de un mal sueño para empezar otro. En los talleres donde a cada rato alguien se machaca los dedos con el martillo o se pincha con la aguja, o mira torcidas columnas de números en los libros de los comerciantes y los banqueros, o tiene delante las filas de vasos sobre el zinc de las tabernas, menos mal que las cabezas gachas te ahorran miradas torvas. Dentro de las casas es peor, y no hace falta entrar para saberlo: en verano sale por las ventanas el estruendo de las peleas y los platos rotos.

Sin embargo en Raísa hay en todo momento un niño que desde una ventana ríe a un perro que ha saltado a un cobertizo para comer un poco de polenta que ha dejado caer un albañil que desde lo alto del andamio exclama: -¡Prenda mía, déjame probar!- a una joven posadera que levanta bajo la pérgola un plato de guiso, contenta de servirlo al paragüero que festeja un buen negocio, una sombrilla de encaje blanco que ha comprado para pavonearse en las carreras una gran señora, enamorada de un oficial que le ha sonreído al saltar la última valla, feliz él pero más feliz todavía su caballo que volaba sobre obstáculos viendo volar en el cielo a un francolín, pájaro feliz liberado de la jaula por un pintor feliz de haberlo pintado pluma por pluma, salpicado de rojo y amarillo, en la miniatura de aquel libro en el que el filósofo dice: -También en Raísa, ciudad triste, corre un hilo invisible que une por un instante un ser vivo con otro y se destruye, después vuelve a tenderse entre puntos en movimiento dibujando nuevas, rápidas figuras de modo que en cada segundo la ciudad infeliz contiene una ciudad feliz que ni siquiera sabe que existe-.

Las Ciudades Invisibles,

I. Calvino

Domingo Familiar (Día del Padre)

2011-06-19T23:02:00.001-05:00

May be it is truth

2011-06-05T13:37:00.001-05:00

Ella amó y odio a alguien...

Tal vez sólo a ella misma.

Miedo

2011-06-05T02:59:00.002-05:00

Condemned to be alone or kill.

via Beautiful But Deadly Animal

We're all looking at a different picture

2011-06-03T08:41:00.001-05:00

Shadow Art

2011-06-02T22:17:00.000-05:00

(vía SPGRA)

Capítulo 90

2011-06-02T13:51:00.001-05:00

En esos días andaba caviloso, y la mala costumbre de rumiar largo cada  cosa se le hacía cuesta arriba pero inevitable. Había estado dándole  vueltas al gran asunto, y la incomodidad en que vivía por culpa de la  Maga y de Rocamadour lo incitaba a analizar con creciente violencia la  encrucijada en que se sentía metido. En esos casos Oliveira agarraba una  hoja de papel y escribía las grandes palabras por las que iba  resbalando su rumia. Escribía, por ejemplo: «El gran asunto», o «la  encrucijada ». Era suficiente para ponerse a reír y cebar otro mate con  más ganas. «La unidad», hescribía Holiveira. «El hego y el hotro.» Usaba  las haches como otros la penicilina. Después volvía más despacio al  asunto, se sentía mejor. «Lo himportante es no hinflarse», se decía  Holiveira. A partir de esos momentos se sentía capaz de pensar sin que  las palabras le jugaran sucio. Apenas un progreso metódico porque el  gran asunto seguía invulnerable. «¿Quién te iba a decir, pibe, que  acabarías metafísico?», se interpelaba Oliveira. «Hay que resistirse al  ropero de tres cuerpos, che, conformate con la mesita de luz del  insomnio cotidiano.» Ronald había venido a proponerle que lo acompañara  en unas confusas actividades políticas, y durante toda la noche (la Maga  no había traído todavía a Rocamadour del campo) habían discutido como  Arjuna y el Cochero, la acción y la pasividad, las razones de arriesgar  el presente por el futuro, la parte de chantaje de toda acción con un  fin social, en la medida en que el riesgo corrido sirve por lo menos  para paliar la mala conciencia individual, las canallerías personales de  todos los días. Ronald había acabado por irse cabizbajo, sin convencer a  Oliveira de que era necesario apoyar con la acción a los rebeldes  argelinos. El mal gusto en la boca le había durado todo el día a  Oliveira, porque había sido más fácil decirle que no a Ronald que a sí  mismo. De una sola cosa estaba bastante seguro, y era que no podía  renunciar sin traición a la pasiva espera a la que vivía entregado desde  su venida a París. Ceder a la generosidad fácil y largarse a pegar  carteles clandestinos en las calles le parecía una explicación mundana,  un arreglo de cuentas con los amigos que apreciarían su coraje, más que  una verdadera respuesta a las grandes preguntas. Midiendo la cosa desde  lo temporal y lo absoluto, sentía que erraba en el primer caso y  acertaba en el segundo. Hacía mal en no luchar por la independencia  argelina, o contra el antisemitismo o el racismo. Hacía bien en negarse  al fácil estupefaciente de la acción colectiva y quedarse otra vez solo  frente al mate amargo, pensando en el gran asunto, dándole vueltas como  un ovillo donde no se ve la punta o donde hay cuatro o cinco puntas. 
Estaba  bien, sí, pero además había que reconocer que su carácter era como un  pie que aplastaba toda dialéctica de la acción al modo de la  Bhagavadgita. Entre cebar el mate y que se lo cebara la Maga no había  duda posible. Pero todo era escindible y admitía en seguida una  interpretación antagónica: a carácter pasivo correspondía una máxima  libertad y disponibilidad, la perezosa ausencia de principios y  convicciones lo volvía más sensible a la condición axial de la vida (lo  que se llama un tipo veleta) capaz de rechazar por haraganería pero a la  vez de llenar el hueco dejado por el rechazo con un contenido  libremente escogido por una conciencia o un instinto más abiertos, más  ecuménicos por decirlo así. 
«Más ecuménicos», anotó prudentemente Oliveira. 
Además,  ¿cuál era la verdadera moral de la acción? Una acción social como la de  los sindicalistas se justificaba de sobra en el terreno histórico.  Felices los que vivían y dormían en la historia. Una abnegación se  justificaba casi siempre como una actitud de raíz religiosa. Felices los  que amaban al prójimo como a sí mismos. En todos los casos Oliveira  rechazaba esa salida del yo, esa invasión magnánima del redil ajeno,  bumerang ontológico destinado a enriquecer en última instancia al que lo  soltaba, a darle más humanidad, más santidad. Siempre se es santo a  costa de otro, etc. No tenía nada que objetar a esa acción en sí, pero  la apartaba desconfiado de su conducta personal. Sospechaba la traición  apenas cediera a los carteles en las calles o a las actividades de  carácter social; una traición vestida de trabajo satisfactorio, de  alegrías cotidianas, de conciencia satisfecha, de deber cumplido.  Conocía de sobra a algunos comunistas de Buenos Aires y de París,  capaces de las peores vilezas pero rescatados en su propia opinión por  «la lucha», por tener que levantarse a mitad de la cena para correr a  una reunión o completar una tarea. En esas gentes la acción social se  parecía demasiado a una coartada, como los hijos suelen ser la coartada  de las madres para no hacer nada que valga la pena en esta vida, como la  erudición con anteojeras sirve para no enterarse de que en la cárcel de  la otra cuadra siguen guillotinando a tipos que no deberían ser  guillotinados. La falsa acción era casi siempre la más espectacular, la  que desencadenaba el respeto, el prestigio y las hestatuas hecuestres.  Fácil de calzar como un par de zapatillas, podía incluso llegar a ser  meritoria («al fin y al cabo estaría tan bien que los argelinos se  independizaran y que todos ayudáramos un poco», se decía Oliveira); la  traición era de otro orden, era como siempre la renuncia al centro, la  instalación en la periferia, la maravillosa alegría de la hermandad con  otros hombres embarcados en la misma acción. Allí donde cierto tipo  humano podía realizarse como héroe, Oliveira se sabía condenado a la  peor de las comedias. Entonces valía más pecar por omisión que por  comisión. Ser actor significaba renunciar a la platea, y él parecía  nacido para ser espectador en fila uno. «Lo malo», se decía Oliveira,  «es que además pretendo ser un espectador activo y ahí empieza la cosa».  
Hespectador hactivo. Había que hanalizar despacio el hasunto. Por  el momento ciertos cuadros, ciertas mujeres, ciertos poemas, le daban  una esperanza de alcanzar alguna vez una zona desde donde le fuera  posible aceptarse con menos asco y menos desconfianza que por el  momento. Tenía la ventaja nada despreciable de que sus peores defectos  tendían a servirle en eso que no era un camino sino la búsqueda de un  alto previo a todo camino. «Mi fuerza está en mi debilidad», pensó  Oliveira. «Las grandes decisiones las he tomado siempre como máscaras de  fuga.» La mayoría de sus empresas (de sus hempresas) culminaban not  with a bang but a whimper; las grandes rupturas, los bang sin vuelta  eran mordiscos de rata acorralada y nada más. Lo otro giraba  ceremoniosamente, resolviéndose en tiempo o en espacio o en  comportamiento, sin violencia, por cansancio –como el fin de sus  aventuras sentimentales– o por una lenta retirada como cuando se empieza  a visitar cada vez menos a un amigo, leer cada vez menos a un poeta, ir  cada vez menos a un café, dosando suavemente la nada para no  lastimarse. 
«A mí en realidad no me puede suceder ni medio» pensaba  Oliveira. «No me va a caer jamás una maceta en el coco.» ¿Por qué  entonces la inquietud, si no era la manida atracción de los contrarios,  la nostalgia de la vocación y la acción? Un análisis de la inquietud, en  la medida de lo posible, aludía siempre a una descolocación, a una  excentración con respecto a una especie de orden que Oliveira era  incapaz de precisar. Se sabía espectador al margen del espectáculo, como  estar en un teatro con los ojos vendados; a veces le llegaba el sentido  segundo de alguna palabra, de alguna música, llenándolo de ansiedad  porque era capaz de intuir que ahí estaba el sentido primero. En esos  momentos se sabía más próximo al centro que muchos que vivían  convencidos de ser el eje de la rueda, pero la suya era una proximidad  inútil, un instante tantálico que ni siquiera adquiría calidad de  suplicio. Alguna vez había creído en el amor como enriquecimiento,  exaltación de las potencias intercesoras. Un día se dio cuenta de que  sus amores eran impuros porque presuponían esa esperanza, mientras que  el verdadero amante amaba sin esperar nada fuera del amor, aceptando  ciegamente que el día se volviera más azul y la noche más dulce y el  tranvía menos incómodo. «Hasta de la sopa hago una operación  dialéctica», pensó Oliveira. De sus amantes acababa por hacer amigas,  cómplices en una especial contemplación de la circunstancia. Las mujeres  empezaban por adorarlo (realmente lo hadoraban), por admirarlo (una  hadmiración hilimitada), después algo les hacía sospechar el vacío, se  echaban atrás y él les facilitaba la fuga, les abría la puerta para que  se fueran a jugar a otro lado. En dos ocasiones había estado a punto de  sentir lástima y dejarles la ilusión de que lo comprendían, pero algo le  decía que su lástima no era auténtica, más bien un recurso barato de su  egoísmo y su pereza y sus costumbres. «La Piedad está liquidando», se  decía Oliveira y las dejaba irse, se olvidaba pronto de ellas.

Rayuela 

Y no hay paso atrás, nunca

2011-05-29T14:14:00.003-05:00

"La Humanidad -dice Plotino- se halla a mitad de camino entre los dioses y las bestias."

Si bien el hombre y la mujer proceden de las bestias y se hallan en camino hacia su divinidad, son, mientras tanto, figuras trágicas. Ubicados a mitad de camino entre esos dos extremos, se encuentran expuestos al más violento de los conflictos: han dejado de ser bestias pero todavía no han llegado a ser dioses o, peor aún, son mitad bestias y mitad dioses. Ésta es la esencia de la humanidad. La humanidad es una figura esencialmente trágica ante la cual se despliega un espléndido futuro... si consigue superar la crisis de crecimiento.

(...) Los animales son mortales pero lo ignoran y no lo comprenden; los dioses, por su parte, son inmortales y lo saben; pero el pobre ser humano, por encima de las bestias pero lejos todavía de ser un dios, es una desafortunada combinación: es mortal y lo sabe. De este modo, en cuanto más evoluciona más consciente se torna de sí mismo y de su mundo, más se desarrolla su consciencia y su inteligencia y más se da cuenta de su destino, su mortal destino.

Fragmento de Después del Edén

Ken Wilber

2011-05-28T12:50:00.002-05:00

2011-05-27T08:03:00.003-05:00

Las personas curvas (Jesús Lizano)

2011-05-27T01:22:00.002-05:00

Mi madre decía: a mí me gustan las personas rectas
…
Pues a mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
las naranjas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños; curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva.
El día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
a mí me gustan los maestros curvos,
las maestras curvas.
No los dioses rectos:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas.
Vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas.

(a mí también)

2011-05-23T22:49:00.001-05:00

(via SpyOwls)

2011-05-20T23:28:00.001-05:00

(via thingslikethat)

2011-05-17T20:38:00.001-05:00

...

«¿Y yo? -pensó Hollis-. ¿Qué puedo hacer?. ¿Puedo hacer algo para compensar una
vida terrible y vacía? Si pudiera hacer algo para reparar la mezquindad de todos estos
años, el absurdo del que ni siquiera me daba cuenta... Pero no hay nadie aquí. Estoy solo.
¿Cómo hacer algo que valga la pena cuando se está solo? Es imposible. Mañana por la
noche me estrellaré contra la atmósfera de la Tierra. Arderé, y mis cenizas se esparcirán
por todos los continentes. Seré útil. Sólo un poco, pero las cenizas son cenizas y se
mezclarán con la tierra.»
Caía rápidamente, como una bala, como un guijarro, como una pesa metálica. Sereno,
ni triste ni feliz... Lo único que deseaba, cuando todos los demás se habían ido, era hacer
algo válido, algo que sólo él sabría.
«Cuando entre en la atmósfera, arderé como un meteoro.»
-Me pregunto si alguien me verá -dijo en voz alta.
Desde un camino, un niño alzó la vista hacia el cielo.
-¡Mira, mamá! ¡Mira! -gritó-. ¡Una estrella fugaz!
La estrella blanca, resplandeciente, caía en el polvoriento cielo de Illinois.
-Pide un deseo -dijo la madre del niño-. Pide un deseo.

Fragmento final de Caleidoscopio. El Hombre Ilustrado. 

R. Bradbury

2011-05-10T12:11:00.000-05:00

2011-05-10T12:09:00.001-05:00

Storm in the morning light, I feel...

2011-05-03T11:52:00.000-05:00

Oh, can't anybody see we've got a war to fight?

Wow ¿Qué trayectoria? A, B, C..... toda las anteriores.

2011-04-28T16:53:00.001-05:00

via Piroclasto/ via Phd Comics

2011-04-27T09:24:00.000-05:00

Siempre he temido esto

2011-04-27T09:21:00.000-05:00

2011-04-25T18:41:00.000-05:00

2011-04-25T18:21:00.000-05:00

Mi corazón está en mi sien

2011-04-24T21:31:00.002-05:00

Muy poco nos permitimos contemplar la oscuridad con los ojos abiertos; muy poco podemos estar en el silencio; muy poco logramos dejar de hacer, sólo estar y ser. 

Y por ahora, es lo único que soporta mi cuerpo y tal vez también mi alma.

También el dolor físico crea patrones en la oscuridad.

2011-04-18T10:01:00.000-05:00

Algún día haré un video parecido... con mejor música, claro está.

t + 1⁄4a + 3m + 4c + mh + buenavibra = viaje con payasos (wacala, no esos payasos) y sinestesia

2011-04-17T04:45:00.018-05:00

Escuché llegar un mensaje a mi cereal, tomé una cucharada de celular y me dispuse a quitarme los botones negros que traigo por pupilas.

Siento que también nevó en mi cama e imagino que cambio a cobijas secas mientras intento sentir mi lengua.

Tiré las almohadas al piso, tierra secándose a la luna.

Me veo al espejo, el reflejo se mueve más lento que yo. Y esa se ve más frita que yo. 

Sigo pensando que mi cama ya está seca... no, no está seca.... seca como mi boca.

Sigo viendo esa mancha de humedad en mi lugar, está fría y no se quiere ir. Ahí se va a quedar, no se va a mover.... si quiero que se mueva tengo que moverla, porque no se va a mover por sí sola.

... Joder, sigue esa humedad ahí.... Vuelvo a imaginar que cambio todo el juego de sábanas.

Chale....... me dormiría si mi cama estuviera seca.... y mis manos dejaran de escribir lo que voy a pensar.
Es como un experimento, aviso, este es un experimento....... y me vi vestida de laboratorio con unas muestras en mis manos de hule.

Y esta frase ya se había creado desde antes de haberse creado. Es como una película puesta dos veces, simultaneo pero no sincronizado... Como el Dark Side y El Mago de Oz puestas juntas pero al azar. Es el brix del universo. El orden del caos. Es Pi. Jajajajajajajajajaja
Y (Of)The Moon ya va a ser llena.

Todavía me importa poner signos de puntuación y acentos.

Sí.... y ahí viene el corazón acelerado.... la pérdida de visión momentánea.... los colores flotando .... y luego, el desmayo.... sobre mi cama mojada.

En verdad no quiero cambiar las sábanas.

En verdad tengo esperanza de que se cambien solas.

No, no hubodesmayo, sólo dolor de cabeza.

Pues ya queé, a dormir sobre una toalla.

¡Ay, las fotos!

Había nevado.... y un ejercito de tijeras, siguiendo las ordenes de la Dama del Lago, trasquilaron todos los árboles de la ciudad para hacernos una alfombra verde. Una alfombra fría y verde. Una alfombra húmeda, fría y verde, como mi cama. Que ironía.
Es el destino, es el orden, es Pi....  el pinche granizo que hace que llueva dentro de mi cuarto, sobre mi cama, en mi lugar, mientras yo no estoy, justo para que llegue a tirarme en las almohadas mojadas y mi trasero me avise que aquí también llovió.

Noche de fotos, mezcales y demás con el Paquito 

Aquí casi nos atropellan

Acá hicimos angelitos en la nieve/hielo/hojas/lodo/caca 

Esto no tuvo madre

Esta la tomó el Paquito

Confirmando mi amor y temor por la Noche

2011-04-16T17:22:00.000-05:00

Es la noche,

es de noche cuando las pasiones humanas aumentan, se intensifican hasta la locura conforme la oscuridad densifica las entrañas.

Dolor o placer exacerbados, de noche somos más humanos que nunca.

El amanecer es el renacer de la conciencia, la coherencia, la templanza; secar las lágrimas, enjugar el sudor, salir a respirar sólo para volverte a sumergir en la marea cuando la noche caiga y tú caigas con ella.

Conflictos

2011-04-16T01:47:00.002-05:00

¿Será que tenemos un espacio apartado para cada persona y su poesía, su cajonsito con llave, o todo se junta en una masa de recuerdos bellos ligeramente diferenciados por rostros y medidas de tiempo?

¿Tenemos una forma de estar especial y reservada a cada persona o vamos dando las mismas palabras soñadoras, las mismas caricias?

¿Eres tú estando con Alguien o ese alguien está Contigo?

Basta.

Sigue rondando

2011-04-16T01:15:00.003-05:00

"Pola levantó un poco la cabeza y miró a Horacio que tenía los ojos  cerrados. Se preguntó si también haría eso con su amiga. (...) lo único consolador a esa hora era el silencio..." (Bis)

Otra vez Rayuela (-144 Fragmento)

Ahí sigue, no se va... vete, ¡vete!

Y Pola se muere.

2011-04-15T10:19:00.000-05:00

(via RAN(D)SOM/ via Neil Craver)

Oooh sí

2011-04-13T12:52:00.002-05:00

(via Piroclasto/ via Ehdom)

¿Cómo no...?

2011-04-13T12:41:00.002-05:00

Foto por Malvi

Hoy soy ociosa con iniciativa.... o bueno ya, procastineo con alegre parsimonia.

Tengo ganas de escribir pero no se me ocurre nada inteligente así que sólo me queda decir:

Nada como un buen domingo soleado en el estadio, con barbacoa en el estómago, dos pumas hablando/gruñendo en ... ¿puma?, una argentina convertida y un golazo de último minuto con una cerveza en la mano.

... Más pecas en la espalda ardida .... ni quien se de cuenta.

Buen, buen, bueeeeen fin de semana.

"Water Sculpture" y demás maravillas

2011-04-06T15:16:00.000-05:00

Teletransportación

2011-04-06T12:28:00.000-05:00

Necesito algo así.

(via AteneuPopular)

Como yo esta última semana

2011-04-06T10:58:00.004-05:00

Con todo y bote de basura.

Rollercoaster Nature

2011-03-29T23:51:00.002-06:00

I stopped believing in dreams and reality is so lonely now. 

Why do I care? We're all born alone.

I must not be used to walk naked yet in this whole new world that I already knew. 

Parts of my skin are still human, 

those parts that you learned to touch so softly.

Scales are growing, covering me almost completely. 

A cold-blood animal I will be, instinctive and reckless, a black dragon, a demon. 

I will hunt alone, survive alone. 

Nothing will break my new skin, I will mutate, die and reborn at will. 

You will not hurt anymore, I will not care about loneliness or fear. Tears will dry, time will pass.

Nothing will make sense as anything makes sense now.

I will be right here at my cave, I will only go out to eat. I will quietly rip the ones that dare to come close. 

I will be locked up as I always must have been.

It's just that.... it's taking so long.

Now I know that I can only be completed if you hate me; I need you to hate me. 

I need you to stop smiling and making me laugh, looking into my eyes, directly into my soul, stop caressing me the way you do, that way that feels so good that hurts to think about it. Stop making me human again. It hurts, it drives me crazy.

I'm waiting. That day will come, someday I will be no more. I will ignore the fact that I miss you and that I can hear your thoughts in my soul... and when that happens you will send me back to hell,
right into the dark abyss of oblivion where I belong.

2011-03-27T14:51:00.000-06:00

"He salido, y a ti te he encontrado.

He puesto en mi lecho cobertores cálidos, lencería suave,

con perfume mi cama y mi piel he rociado, con humos e inciensos.

Vamos, solacémonos en concupiscentes deliquios de carnalidad y fornicio.

Porque no está el padre en casa, está de viaje muy lejos."

Y así con su mirada lo seduce, lo rinde con el roce de sus labios.

Se va tras ella en seguida, como buey al matadero, ella como el ciervo atrapado en el cepo,

hasta que una flecha le atraviese el corazón; como pájaro que se precipita en la red,

sabiendo muy bien que se les irá la vida en ello.

Proverbios 7 "La Seducción"/ Versión muy propia

There's a gap in between

2011-03-27T10:20:00.000-06:00

Por la locura de ayer (y de toda la semana, en realidad)

2011-03-21T13:54:00.004-06:00

Justo el tipo de locura que mantiene al mundo girando. Gran gran graaaaaaaan show :)

Couleur (Et mon blanc et noir)

2011-03-13T12:26:00.002-06:00

101

2011-03-13T10:35:00.001-06:00

Alzando apenas la cabeza Pola veía el almanaque del PTT, una vaca rosa en un campo verde con un fondo de montañas violetas bajo un cielo azul, jueves 1, viernes 2, sábado 3, domingo 4, lunes 5, martes 6, Saint Mamert, Saint Solange, Saint Achille, Saint Servais, Saint Boniface, lever 4 h.12, coucher 19 h.23, lever 4 h.10, coucher 19 h.24, lever, coucher, lever, coucher, levercoucher, coucher, coucher, coucher.

Pegando la cara al hombro de Oliveira besó una piel transpirada, tabaco y sueño. Con una mano lejanísima y libre le acariciaba el vientre, iba y venía por los muslos, jugaba con el vello, enredaba los dedos y tiraba un poco, suavemente, para que Horacio se enojara y la mordiera jugando. En la escalera se arrastraban unas zapatillas, Saint Ferdinand, Sainte Pétronille, Saint Fortuné, Sainte Blandine, un, deux, un, deux, derecha, izquierda, derecha, izquierda, bien, mal, bien, mal, adelante, atrás, adelante, atrás. Una mano andaba por su espalda, bajaba lentamente, jugando a la araña, un dedo, otro, otro, Saint Fortuné, Sainte Blandine, un dedo aquí, otro más allá, otro encima, otro debajo. La caricia la penetraba despacio, desde otro plano. La hora del lujo, del surplus, morderse despacio, buscar el contacto con delicadeza de exploración, con titubeos fingidos, apoyar la punta de la lengua contra una piel, clavar lentamente una uña, murmurar, coucher 19 h.24, Saint Ferdinand. Pola levantó un poco la cabeza y miró a Horacio que tenía los ojos cerrados. Se preguntó si también haría eso con su amiga, la madre del chico. A él no le gustaba hablar de la otra, exigía como un respeto al no referirse más que obligadamente a ella. Cuando se lo preguntó, abriéndole un ojo con dos dedos y besándolo rabiosa en la boca que se negaba a contestar, lo único consolador a esa hora era el silencio, quedarse así uno contra otro, oyéndose respirar, viajando de cuando en cuando con un pie o una mano hasta el otro cuerpo, emprendiendo blandos itinerarios sin consecuencias, restos de caricias perdidas en la cama, en el aire, espectros de besos, menudas larvas de perfumes o de costumbre. [... ] hasta cuando gemía, porque en un momento había gemido, había querido librarse pero ya era demasiado tarde, el lazo estaba cerrado y su rebelión no había servido más que para ahondar el goce y el dolor, el doble malentendido que tenían que superar porque era falso, no podía ser que en un abrazo, a menos que sí, a menos que tuviera que ser así.

(-144)

Rayuela

"Consiguió dejar de pensar, consiguió por apenas un instante besarla sin ser más que su propio beso."

Every morning I walk towards the edge

2011-03-12T23:12:00.000-06:00

2011-03-04T18:39:00.000-06:00

Ya no tendré vergüenza de estas manos vacías

ni de esta celda hermética que se llama cuerpo.

En los labios del viento he de llamarme

árbol de muchos pájaros.

Fragmento Dos Poemas, R. Castellanos

2011-03-03T18:06:00.000-06:00

"Comprendí que el ser humano acaba por olvidar una cara que nunca ve, por muy querida que le sea."

Me Llamo Rojo, O. Pamuk

Toca mis núcleos psicóticos

2011-03-01T00:15:00.002-06:00

Y me preguntó que si le tenia miedo a la locura. 

Que si le tenia miedo a la locura. 

Que si le tengo miedo.

Y me preguntó. 

Me preguntó que si lo tengo...

Me vi, vi hacia adentro y ahora sueño que sueño que sueño que sueño... ojos abiertos, ojos cerrados, todo el tiempo. Imagenes perturbadoras se forman frente a mis ojos, escenas que proyecto para mí, para mi asombro. Involuntarias, sangrientas, crueles y sádicas.

Fue asomarme un poco. La locura, ver al fondo y no saber si siempre fue oscuro; el vértigo jalandome al vacío, al sinsentido. Mira adentro, mírate al espejo. No hay gravedad. Mira como muta mi cara, mira, se transforma. Mira como la locura hace llorar.

Mira como tu pupila se expande y encoje con el ritmo de tus pensamientos. Mi sombra se mueve, no me está obedeciendo. Somos tantas, una por cada cicatriz y suicidio, cada escalofrío.

Una llora mientras otra calla mientras otras mueren mientras otra recuerda mientras otra tortura mientras otra ama mientras otras nacen mientras otra rie mientras otra tiembla bajo la cama mientras otra hace el amor mientras otra grita la conciencia y el dolor mientras otra engaña mientras otra huye mientras yo dejo de inhalar para que todas sueñen con salir a respirar.

Y ahora lo hacen. Conmigo nunca te aburrirás. Poco a poco nos conocerás.

Las dejaste salir a todas y las hiciste llorar. Somos sirenas, crueles y bellas. No tengas miedo, déjate llevar.

Que cuando despiertes dolerá, pero te prometo que al menos un par de nosotras llorará contigo, tu pena, las nuestras y las culpas que hay que pagar.

2011-02-24T08:43:00.002-06:00

I once did

2011-02-20T22:42:00.002-06:00

© "All I wanted was to be your housewife" by Saudadinho, 2011.
Music "By Your Side" by Cocorosie, 2004. 

My Tourist... in the mirror.

2011-02-11T15:31:00.000-06:00

Sing me to sleep

2011-02-08T08:54:00.003-06:00

Levante Aquí

2011-02-02T18:03:00.001-06:00

Fuiste

2011-02-01T09:04:00.000-06:00

Y qué más quisiera...

2011-01-31T03:36:00.000-06:00

Oh, If I'd only seen 

that the joke was on me.

2011-01-30T11:11:00.000-06:00

Posición Fetal

2011-01-24T21:15:00.002-06:00

No estoy para contarlo ni tú para saberlo, y aunque no tenga sentido que lo diga y ni me importa que lo sepas... tú te quedaste con todas mis mariposas viscerales y las demás ilusiones. 

Sí, ahora veo que fue un doloroso suicidio dulcemente perfumado por un para siempre.

Ahora veo que una de nuestras tantas diferencias y una en las que estuve en desventaja fue que mis mariposas estaban contadas y las tuyas nunca se acaban. 

Las aposté todas. Aposté todo para boicotearme a mi misma.

El precio inconsciente de una mayor libertad, que no sé si volvería a pagar. El peso de un granito más de conciencia. El peso del vacío, del yo. El peso del desapego.

Lo haría..... no estoy dormida ni despierta, no queda mas que seguir y seguir duele.
Buena suerte.

Oxímoron

2011-01-21T10:46:00.000-06:00

Hoy siento un peso vacío en las entrañas. O un vacío pesado, no sé.

Hoy tengo miedo de escuchar música. La veo colgándose de mi piel, desgarrándola dolorosa y lentamente; empezaría por los hombros desfigurando mis brazos para luego buscar ese espacio vacío o muy lleno del centro, revolviéndolo, y bajando por mis piernas hasta integrarse con la sangre y la tierra.

Hoy tengo miedo otra vez.

Hoy estoy asustada. Se volvieron a abrir los mismos ojos recién nacidos después de estar sumergidos tratando de sanar. No ven claro y nunca lo harán, pero ven lo poco suficiente para asustarme.

Hoy estoy más aquí que allá, pero allá está más aquí que nunca... y eso me asusta. Hoy siento la insoportable levedad del ser y no ser y no poder parar y vernos dentro y fuera y dormidos y despiertos y entender y no entender y sentir y pensar, pensar, pensar, sentir, luchar, no querer luchar, no poder parar.

No poder parar, saber que no puedes parar, no puedes parar porque no depende de tí. Nada depende de tí, no puedes parar.

No para. Que pare, por favor. Que pare.

2046/2034/2012/1234

2010-12-14T12:56:00.001-06:00

"Love is all a matter of timing. It's no good meeting the right person too soon or too late. If I'd live in another time or place... "

Ojalá pudieramos volver al vientre materno

2010-12-09T14:12:00.003-06:00

12:34 (Heteroflexible Grado 2)

2010-12-09T12:06:00.010-06:00

El desayuno no sabe bien con lágrimas renovadas...

Tantas veces en mi mente le dije adiós a esos años,
a ese cuarto, a ese cuerpo,
que cuando se hizo realidad sentí que no era cierto.
Y aún lo sigo dudando.

Y es porque todavía lloro esa muerte mía,
la muerte tóxica de esa niña sedienta de sueños y miel que dejé volar,
espantada y herida como paloma,
porque el interior frío e inundado no podía contenerla más.
Se fue a morir a un mundo más cálido,
al mundo del pasado donde dicen todo siempre es mejor.

Renací mujer;
mujer fría que roba calor para empezar a sentirse viva.
Suspicaz y pervertida,
con poco pasado y futuros de 24 horas.

Yo renací de la costumbre y el veneno;
vi el embarazo y al niño creciendo:
esa energía que volvería a mí.

Pero la adicción no murió,
me esperó con calma y en la puerta,
esa adicción a lo tóxico, lo tóxico que me hace morir cada una de esas noches,
ensayando una vida que nunca volverá;
eso tóxico que soy yo misma.

Porque de nada sirve que el cántaro venga lleno de miel si mi boca le imprime un sabor amargo, mi estómago la digiere como cicuta y mis venas la distribuyen como vacío.

Porque no nací en el mediterráneo,
no salen vírgulas de mis ojos ni mi piel tiene el peso de la tierra;
así mi ser busca un hogar y mi cadera se mueve al ritmo de musica lejana,
llenando mis vacíos con vida ajena.

Porque supe cuando el mar dejó de ser mi vientre materno para convertirse en una alberca fría de hiel, por más que intentara mecerme dentro.

Porque sé lo que es no creer en nada después de vivir en un mundo de hadas y guerreros.
Porque sé lo que es que se acabe mi olor a humano,
muriendo pedazo a pedazo,
fumada a fumada.

Porque sé de dónde vino ese frío que no se acababa y congelaba mis manos: viene de adentro, sale del centro.

Porque es cierto que la esperanza es lo último que muere, porque soy yo la que la mató.

Porque los químicos ya no me engañan, sólo me llenan.

Porque ahora sólo puedo enamorarme en mis sueños,

de mujeres hermosas que hipnotizan la mirada,

y no tengo miedo de ello ni de lo que digan.

Porque ahora sólo creo en el tiempo y la frecuencia,
el movimiento y la energía.

Porque nací humana y necesito mil muertes más....

Y porque cruzando las fronteras de las ilusión, no hay vuelta atrás.

2010-12-02T10:09:00.001-06:00

Historia de todos los días (Bis)

2010-11-22T23:00:00.002-06:00

Download:

FLV MP4 3GP

Invierno

2010-11-22T20:06:00.001-06:00

2010-11-20T22:10:00.001-06:00

"When the doors of perception are cleansed, man will see things as they truly are, infinite."

W. Blake

2010-11-18T23:41:00.001-06:00

2010-11-12T15:44:00.004-06:00

You've got a light, you can feel It on your back

2010-11-09T20:38:00.004-06:00

Confirmada mi locura.
¿De verdad voy a nacer?

I'm a loser, baby. So why don't you just kill me?

This place is on a mission

2010-10-29T14:46:00.001-05:00

Not just once
And not just twice

What if what is isn't you?

2010-10-24T15:11:00.001-05:00

Does that mean you've got to choose

Download:

FLV MP4 3GP

2010-10-23T16:29:00.000-05:00

Yep... just like that

2010-10-17T21:00:00.000-05:00

The Hugging Song, Janis

2010-10-15T13:37:00.004-05:00

Just Saturday???

2010-10-12T22:18:00.002-05:00

Historia de todos los días...

2010-10-04T18:31:00.001-05:00

Totaaaaaaalmente

2010-10-03T12:24:00.000-05:00

Sí, definitivamente hay alguien que lo dice mejor que yo...

Sí... más o menos... ojalá.

2010-10-03T12:11:00.001-05:00

2010-09-29T20:07:00.000-05:00

2010-09-25T21:00:00.000-05:00

Y yo buscando una cortadora laser .....

2010-09-23T18:34:00.007-05:00

Esta tarde de lluvia obscura es una tarde de ropa corta y medias caladas, tacones altos, esmalte en las uñas, labios rojos y ojos profundos, pelo suelto y una larga, larga, gabardina color asfalto.

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YOU ARE ONLY COMING THROUGH IN WAVES

2010-09-18T18:05:00.004-05:00

I have definitely become comfortably numb.... and I cannot put my finger on it now.

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FLV MP4 3GP

As you claw the thin ice ....

2010-09-17T12:41:00.001-05:00

No es que no querramos escribir....

2010-09-12T22:21:00.001-05:00

.... sino que hay algo que lo dice de mejor manera.

¿Cómo se acaricia a una mosca? (Lluvia de ideas, no "poema")

2010-09-10T18:42:00.006-05:00

Autodestrucción,
una forma de reafirmar el yo,
un yo que no existe.
El yo no existe.
El yo vanidoso, el yo con identidad,
El yo no existe.
El yo es arrogante,
el dolor es arrogante,
la molestia que causa la arrogancia es arrogante,
El yo es soberbio,
la soberbia es narcisista,
Escribir es narcisista,
Yo soy narcisista.

La realidad ... y el bajón.

2010-09-09T00:51:00.001-05:00

Should have took that last bus home...

2010-09-09T00:04:00.000-05:00

2010-08-31T23:12:00.001-05:00

Cargando = Paseando

2010-08-27T18:38:00.006-05:00

Esta es una lista de los soberanos objetos que nunca dejo y siempre cargo con la gran esperanza de tener un poco de tiempo o necesidad de usarlos... cosa que pocas veces sucede y por esa razón son: mis objetos de mundo, los más paseados en mi historia, los que van y vienen por el planeta y los que me recuerdan que la fuerza de la gravedad también vibra.

1.- Libro en cuestión, para el momento.
2.- Ipod, para el silencio.
3.- Lentes, para la miopía.
4.- Lipstick, para la resequedad.
5.- Pastillas de por vida, para el repuesto.
6.- Lentes Obscuros, para las miradas directas.
7.- Estuche, para dibujar.
8.- Bitácora, para recordar.
9.- Bitácora privada, para sentir y pensar.
10.- Paragüas, para la lluvia.
11.- Kleenex, para el moco y esos líquidos que salen del cuerpo.

I'm not the girl

2010-08-22T20:14:00.004-05:00

No paro de comer
No paro de llorar

No paro de pensar
No paro de dudar

No paro de dejar
No paro de estar

No paro de morir
No paro de palpitar

No paro de sudar
No paro de temblar

No paro de regresar

No para la culpa
No para el miedo

No para el ruido
No para el control

No para el mundo

Evolución/Involución

2010-08-17T13:48:00.009-05:00

Ya no sé escribir. Ya no hay ideas. Ya no hay lectores. Ya no hay palabras. Ya no hay confianza. Ya no hay.
Sólo imágenes y sonidos. Colores que nunca puedo tocar.