Que soledad llorar sin mi perro lamiendo mis lágrimas.

.

"Manos"

   

    Manos, interjecciones en el día,

punzón de la palabra, roedoras

del cadáver del viento, exploradoras 

de su mansión de alada geometría.

    Manos palpantes, que en la sombra fría,

a seno, mármol, flor doráis las horas,

evocando a otra luz, desveladoras,

la atónita belleza, que dormía.

    Manos que a pleno sol vais nocherniegas,

garzas entre la bruma del instinto,

frenesí de expresar lo zahareño.

    Manos, tristes de tacto; lindes ciegas

de nuestro melancólico recinto.

Oh torpes manos, límites del sueño.

Dámaso Alonso

Retrato de Dámaso Alonso por Josep Pla-Narbona.

De la Corporación Nacional de los Doctos en Ciencias de lo Idóneo y Sus Casas de Ciencias

   

   "Romper la dura costra mental... ¿Cómo veía Ceferino lo que había escrito? ¿Qué realidad deslumbrante (o no) le mostraba escenas donde los osos polares se movían en inmensos escenarios de mármol, entre jazmines del Cabo? O cuervos anidando en acantilados de carbón, con un tulipán negro en el pico... ¿Y por qué «colorado del negro», «colorado del blanco»? ¿No sería «coloreado»? Pero entonces, ¿por qué: «colorado del amarillo o del amarillo simplemente»? ¿Qué colores eran esos, que ninguna marihuana michauxina o huxleyana traducía? Las notas de Ceferino, útiles para perderse un poco más (sí eso era útil) no iban muy lejos."

Capítulo 133 Fragmento,  "Rayuela"        .