Puerta. Audifonos. Camino....
                                              Cruzo. Cigarros. Camino....
                                                                                          Pago. Bebo. Camino....
                                                                                                                                    Camino....
                                                                                                                                                       Camino....

La poesía en los algodones de azúcar

Y es que son tan poéticos:
Son nubesitas de dulce,
sueños alegres condensados,
deseos ligeros flotando,
recuerdos cálidos cayendo,
tejido de pensamientos confitados,
hilados de olor,
seda de viento,
mariposas de vapor,
el trazo del caminito de un insecto volador.

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No quiero dormir... porque no quiero despertar.

Si no cierro los ojos, tal vez el tiempo no pase...
Si no parpadeo, todo se congelará...
Pero tengo tanto sueño...  
No quiero dormir... porque no quiero despertar...

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Que soledad llorar sin mi perro lamiendo mis lágrimas.

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"Manos"

   

    Manos, interjecciones en el día,

punzón de la palabra, roedoras

del cadáver del viento, exploradoras 

de su mansión de alada geometría.

    Manos palpantes, que en la sombra fría,

a seno, mármol, flor doráis las horas,

evocando a otra luz, desveladoras,

la atónita belleza, que dormía.

    Manos que a pleno sol vais nocherniegas,

garzas entre la bruma del instinto,

frenesí de expresar lo zahareño.

    Manos, tristes de tacto; lindes ciegas

de nuestro melancólico recinto.

Oh torpes manos, límites del sueño.

Dámaso Alonso

Retrato de Dámaso Alonso por Josep Pla-Narbona.

De la Corporación Nacional de los Doctos en Ciencias de lo Idóneo y Sus Casas de Ciencias

   

   "Romper la dura costra mental... ¿Cómo veía Ceferino lo que había escrito? ¿Qué realidad deslumbrante (o no) le mostraba escenas donde los osos polares se movían en inmensos escenarios de mármol, entre jazmines del Cabo? O cuervos anidando en acantilados de carbón, con un tulipán negro en el pico... ¿Y por qué «colorado del negro», «colorado del blanco»? ¿No sería «coloreado»? Pero entonces, ¿por qué: «colorado del amarillo o del amarillo simplemente»? ¿Qué colores eran esos, que ninguna marihuana michauxina o huxleyana traducía? Las notas de Ceferino, útiles para perderse un poco más (sí eso era útil) no iban muy lejos."

Capítulo 133 Fragmento,  "Rayuela"        .

Underwater Carousel from Elena Kalis on Vimeo.

                     Yo no te invité. Sal de mi cerebro.

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A PILLOW OF WINDS

A cloud of eider down

Draws around me 

softening the sound.

Sleepy time, when I lie

With my love by my side

And she's breathing low,

And the candle dies.

When night comes down you lock the door,

The boot falls to the floor

As darkness falls, 

the waves roll by,

The seasons change,

The wind is warm.

Now wakes the owl, 

now sleeps the swan.

Behold a dream, 

the dream is gone.

Green fields,

A cold rain is falling

Near the golden dawn.

And deep beneath the ground

The early morning sounds and I go down

Sleepy time in my life

With my love by my side

And she's breathing low,

And I rise like a bird

In the haze and the first rays touch the sky

And the night winds die.

“Tal vez el amor fuera el enriquecimiento más alto, un dador de ser; pero solo malográndolo se podía evitar su efecto bumerang, dejarlo correr al olvido y sostenerse, otra vez solo, en ese peldaño de realidad abierta y porosa. Matar el objeto amado, esa vieja sospecha del hombre, era el precio de no detenerse en la escala, así como la súplica de Fausto al instante que pasaba no podía tener sentido si a la vez no se lo abandonaba como se posa en la mesa la copa vacía. Y cosas por el estilo, y mate amargo”

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                                                  ... Como viajar de noche por carretera.

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Oye, abuelo...

Mi abuelo, en su vejez y enfermedad, pedía que lo trasladaran alrededor del país, de una propiedad a otra, cada tres o cuatro días. Apenas se instalaban abuela, enfermeros y familiares y él ya se iba.

Unos pensaban que estaba loco. Otros que revisaba el patrimonio o que no soportaba a los familiares ahí metidos. 

Sólo mi papá y yo sabíamos que sí, era todo eso pero más que todo, estaba huyendo. Era lo más obvio. Huía del tiempo, del dolor, del vacío, de él mismo.

No sabía a dónde ir, sólo quería irse lejos, lejos de su cuerpo. 

Pobre abuelo, pobre humanidad.

¿Qué nos queda?

¿Que les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?
¿Sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar/ abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan/ abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente.

M. Benedetti

Estoy buscándole un nombre, por costumbre, por tener cómo llamarle, pero nada me convence.

Me gustaría gritarle cuando la veo, cuando me acerco al borde y al vértigo, ahí está y me sonríe. ¿Se burla o me acompaña?

Es difícil buscarle nombre a tu cara, a tu sombra.

Me escondo en mi cuarto, me escondo en el tuyo. Me escondo en la pantalla y en los audífonos, en llamadas perdidas.

Me escondo en la risa y las bromas, debajo de una montaña de quehaceres que no toco jamás.
Me escondo en impulsos cortos, en eventos lejanos. En textos livianos y libros apilados.

En llamadas de auxilio simuladas. Me escondo en el sueño debajo de la almohada. En mentiras, muchas mentiras.
En la noche, me gusta esconderme en la noche.

Me escondo, sólo me escondo.

Es-con-do..."escondo"... "ESCONDO"... ya no tiene sentido.

O Me! O Life!

O me! O life!... of the questions of these recurring;
Of the endless trains of the faithless—of cities fill’d with the foolish;
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more
faithless?)
Of eyes that vainly crave the light—of the objects mean—of the struggle ever
renew’d;
Of the poor results of all—of the plodding and sordid crowds I see around me;
Of the empty and useless years of the rest—with the rest me intertwined;
The question, O me! so sad, recurring—What good amid these, O me, O life?

Answer.
That you are here—that life exists, and identity;
That the powerful play goes on, and you will contribute a verse. 

 Walt Whitman

Now There's That Fear Again